A Ausência de Deus

A ausência visita a clausura numa asa de luz e a sua brancura é a morte, uma mortalha sem peso sobre o pó, que deixa rosas numa laje.

O que me foi confiado vestiu-se de sombras, os espectros moram nas paredes. O amor é um lamento da pedra, cresce água dentro da jóia, fala em silêncio e sem corpo no escuro denso.

O vento uiva nos alaúdes e nas trompas. Nenhum profeta falou do canibalismo dos anjos, de como os altares são brancos, emparedados na treva, e pela manhã vermelhos.

Toda a abóbada é um ventre do abismo, os olhos procuram o alto e a vertigem é para baixo, para o profundo sem vitrais.

A palavra calou-se, o vento uiva lá fora. Deus está sempre vestido de treva e resta-nos este fogo roubado.

Ardo, sou o meu Alfa e o meu Omega. Em mim começa e termina a pele da noite que fecha as janelas, o trabalho da luz e da cinza.

Antes de ter a vida tive a morte e depois de ter a morte tive a vida. Deus atirou o meu nome para onde as serpentes cantam.

K. N.

Fotografia: Palmela, Vidigueira, Cucufate, 2007